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Un quart de siècle que je suis dans la lune,
astronaute lunaire mais pas lunatique d'humeur égale un peu mystique.

J'observe la planète, je dors debout et danse allongée,
je rêve beaucoup et me demande dans quel sens flotter.

J'ai planté un drapeau, ma peau hissée,
j'ai aussi laissé mon cœur s'échapper,
il gonfle quelque part en apesanteur,
petit moteur désœuvré.

Il fait froid dans l'espace, je devrais me rhabiller,
tant qu'à faire demander un grand couturier.

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Da hebt man den Blick aus der Metro heraus, aus der Metro die eben aus dem Untergrund hervorgekommen ist, und sieht den Mond - ein helles Loch, das in einen schwarzen Papierhimmel gelocht wurde von einem fleissigen Sekretär, der keinen Monat ungelocht verstreichen lässt...

Wir dürfen passieren in den nächsten Monat. Unvorstellbar, wenn es nicht so wäre.

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le corps commande ce que la tête demande

écrire en rentrant de nuit
comme descendre un dernier verre pour en finir avec ce qu'il y a eu en trop
on ne sait plus ce que l'on boit
ni ce qu'on a vu

écrire debout car plus facile
comme rester au comptoir pour vaincre le sommeil
ne pas risquer de s'étaler
de rompre le fil

dehors pleine lune
tête pleine et lourde
ploc ploc les mots
- repos


aie mes os! ils font n'importe quoi sous la peau, tout juste s'ils me tiennent droite.
j'aimerais décomposer mon squelette cette nuit, ranger mes os par taille comme dans un boîte à outil, pour le matin le reconstruire et que tout soit bien en place.

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Etwas ist schief.

Der Mond liegt auf seiner runden Seite:
Eine Sichel, die es sich bequem gemacht hat.
Eine geschliffene Klinge.

Fast sieht man sie leise schaukeln,
lachend am kalten Himmel,
über unseren Köpfen scheinend,
doch von unserem Kummer hat sie keinen Schimmer.

Vom Starren kullert eine Träne
in die klirrenden Kälte.
Wie wäre eine andere Welt?

01h10

La lune est une tache dans le ciel, à s'en demander si on n'est pas très myope ou le monde décomposé en pixels: la lune n'est pas nette. Elle trahit le voile de brume épais que l'on ne discerne plus dans la nuit. Le temps n'a pas bougé, trop chaud pour la saison, trop chargé d'humidité pour le petit vent. Il fait noir et c'est l'heure de rentrer, pas de rester camper sur le pas de sa porte à scruter l'obscurité. Ne nous obstinons pas. Il finira par passer, ce drôle d'état.