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périmètres parisiens - délires fatigués

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tu entends le supplice des saintes placides
qui viennent et vont vêtues de rouge
clignant de l’œil
coupant court
ces cousines germaines au chapelet
sorti en remue-ménage - elles caracolent
en tête des haltes étonnament martiales

11
le jour d'un coup se lève
une haute montagne pour ainée
d'une lumière belle sur la ville
digne d'un concours de beauté
et d'un temple
- buté - ramené sur l'autel de la vie -
on sort encore le chapelet

3
m'embête pas à gamberger
prend place, père
sens la mort approcher
aucun art n'y fait, aucun métier
la bataille d'en haut
un opéra de blessés
par moment entiers
vers un havre incertain

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via kaleidoscope

süsssee

Hier unten wird schwankende Stimmung gemeldet,
tückisches Schwappen auf hoher See,
was eben noch trocken lag trieft ohne Grund,
wohl von Wellen erfasst, keiner weiss warum,
aber alle waren an Deck.

Die Brise weht lau und süss in salzig-schwere Segel.
Die Matrosen haben heimlich hineingeweint,
sie klagen mit schwerer Zunge.

Alle blicken sie Gewissheit nach,
ihrem grossen Vogel,
der sich majestätisch verflogen hat,
jetzt einem Drachen gleicht,
losgelöst immer kleiner wird -

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rêve rouge

coma

manque

colmate

colle

laque

cool

mate

cocktail tomate

ich habe heute nichts versäumt

... denn ich habe nur von dir geträumt!

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Tentative d'occupation d'une plage de temps.

123 détente -
crème et problèmes étalés sous le parasol déplié.
s'il vous plaît le soleil sans rayons et l'eau sans sel
et puis des pelles pas de râteaux
et éloignez-moi ces méduses!
ce soir on mange des algues aux oligo
chéri on se concentre on compte les vagues
...
toutes les dix on se dilue
débutants de la concentration
l'essentiel auquel on a voulu aller hier
était d'un bleu bien délavé
on est rentré dépité
après trente mille photos y a pas photo on est crevé
soleil levé couché finies les simagrées

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Toujours avec l'espoir de rencontrer la mer,
Ils voyageaint sans pain, sans bâtons et sans urnes,
Mordant au citron d'or de l'idéal amer.

Mallarmé, extrait de Le Guignon

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Quand je me dérobe à moi-même
même les langues se prennent comme des algues
dans la mécanique des pensées.
Tout est embourbé, a un goût étranger,
un goût de blague d'un esprit détraqué.

Sous l'eau le plongeur apeuré ---

Arrose tout,
ma pauvre folle aux idées pieuvres,
fais bouillir à triple bouillon,
l'eau à l'encre et l'encre à l'eau,
tu vas finir par trouver ça bon,
peut-être un peu noir tout de même.