heavenly arms

praise

 

via unkaleidoscope

sacré

aujourd'hui j'ai revu - il crève les yeux -
le sacré-cœur.
long moment d'observation,
de loin, du plus haut point des buttes chaumont.

(car du haut de belleville la vue est bien belle,
on a paris à ses pieds étalé,
pour prime la tour eiffel,
filigrane en beauté -
mais le monstre sacré demeure caché.)

roubaud le poète y voit des biberons
pour nourrissons célestes.
mais ce sont les biberons que l'on dirait
collection de poupées en piètre plâtre moulé
aujourd'hui contre le ciel blanc.

c'est le temps qui se joue des tours
et transforme le sacré cœur en un temple grisonnant,
plus poivre salé que sucre glacé
plus sel poivré que réserve lactée.

faute à la bâche blanche qui sert de ciel
et qui gâche en ce dimanche la cérémonie officielle
du blanc sur fond bleu des cartes postales
et au passage le biberon dominical des anges.


qu'importe. de butte en butte, de but en blanc ou de gris:

Montmartre me manque
tant
même en étant
à Ménilmontant.

(Amen - il m'entend?)

pendant ce temps là de l'autre côté de l'eau

Eugène Boudin, Trouville - scène de plage, 1869

Le Havre

Le Havre

Ce n'est pas la ville des phrases

ni des grands mots.

(Peut-être des grands mats,

sûrement des paquebots.)

Ici opère la grammaire.

(On touche au nerf de la guerre,

de poésie et prose le père et la mère.)

C'est la ville des perspectives composées.

Un précis

de conjugaison d'eau et de béton,

de déclinaisons de lumière et de lignes d'horizon.

Un recueil,

la vaste cuvette de la plage,

avec pour attelle la digue jetée,

calée en règle sur la page

d'une géométrie orchestrée

par la main du maître Auguste Perret.

Horizontale construction

magistrale étalée de bassins et de quais

de côtes de bitume émincées à souhait

Construction verticale

du vertébré des falaises 

où le vent cavale dans les escaliers

Ville de tout âge

au présent particulier

où tout commence commerce

arrive et part

Au Havre

Le port du container est une tradition centenaire.

Les dockers veillent au grain et livrent du lourd

derrière la cloche, au-delà des marées,

des fumées d'usine et des odeurs de café.

Rude hiver ou doux été

les mouettes ouvrent leurs becs

dans le bruit des vagues

et jettent leurs coquilles sur les galets.

Plus haut que les grues

que le sémaphore

le ciel fait des siennes

et règne en fête

toile de fond, œuvre d'art 

à en avoir palette en tête -

de gris de bleu de blanc de rose

de doré de beige de brun de noir

Les nuages sont les stars.

Un jour

assemblés en angles improbables

bouquets de joues d'anges boursoufflés

Un autre

frôlant l'horizon à narguer le soleil

étirés en cotonneuse traînée

Un autre enfin

docilement ordonnés en troupeau

avançant comme s'ils suivaient une mère

vers l'entrée du port

ou la sortie

par tempête ou accalmie -

Les plus beaux nuages sont ici.

Au bout de la Seine

une veine qui dépasse

Au début de la Manche

le poignet du géant

qui étend sa main

les yeux et les poumons

vides et pleins

de large et de loin.

                 

notre auber

Notre Auber qui êtes Jussieu

Que Simplon soit Parmentier

Que ta Volontaires soit Place des Fêtes

Que ton Rennes arrive

Sur Voltaire comme Courcelles

Donne-nous Galliéni notre Havre-Caumartin

Et ne nous soumets pas à la Convention

Cambronne-nous nos Défense

Comme nous Odéon à ceux qui nous ont Maraîchers

Délivre-nous des Halles,

Miromesnil.

Hervé Le Tellier, Zindien

yes.

ça vous sauve un dimanche, non? au moins.

cet après-midi

Je me suis assise à une quinzaine de mètres d'où s'arrête la promenade, sous les falaises. Ce dernier bout bétonné ne reste jamais longtemps vide un vendredi de pont, les promeneurs arrivent en groupe de manteaux, regardent au large s'ils ne regardent pas les trébuchements de leurs enfants, s'assoient quelques instants sur le petit mur, respirent et repartent. Une vraie circulation, un flux irrégulier mais assez bien réglé, jamais trop de monde. Seul quelques-uns s'aventurent sur les galets, étrangement souvent ceux avec des mocassins peu adaptés, pour descendre jeter quelques cailloux et pousser l'aventure jusqu'à sauter sur des grosses pierres.

A mon arrivée, Deauville est en train de recevoir une sacrée saucée. Le gigantesque nuage gris-noir qui tient lieu de réservoir est loin d'être vide, j'aimerais autant leur dire. On aperçoit la trajectoire des trombes d'eau en diagonale sur les côtes.

La mer est agitée et les vagues à peine translucides, elle est presque laiteuse, épaisse. Si on figeait le mouvement inlassable - tac - on dirait une vaste roche entre le brun et le vert, aux épis coupants, sorte de silex poli mais partout des pics aiguisés... un fossile géant pourtant plus vivant que jamais, que toujours. Elle a quel âge, cette mer?

L'orage en face s'est calmé. Le vent vient du large et repousse vers les terres ce qui désormais n'est plus qu'un gros tapis de nuages lourd et chargé dont ne tombe pourtant plus une goutte. En tout cas elles ne sont plus visibles d'ici, mais je suis contente de ne pas être en dessous, il a l'air très coriace et feignant. On aurait besoin d'un puissant aspirateur.

Quelques minutes après, le soleil apparaît alors qu'en face tout est encore dans l'ombre. Éblouissant et puissant éclairage! La lumière est très claire, et dès qu'elle heurte de la matière teinte tout d'une couleur de blé, les herbes, les rochers et même les galets.

A ma droite vers le large, les nuages ne s'ennuient pas et forment un ballet baroque. Ils sont d'un effet grandiloquent, pleins de crevasses et de rebondissements, des petits ballotins regroupés en angles extravagants, des parties qui s'envolent, des envolées cotonneuses, alors que d'autres plus graves se complaisent dans leur immobilité feinte. On dirait des joues et des ventres de petits anges boursouflés, tout blancs, plus sombres vers l'horizon, et pas si célestes que ça.

J'observe un petit garçon qui a gardé son casque de vélo mal réglé (comme tous les casques de vélo de tous les enfants de la promenade du Havre dont les parents considèrent la ballade en vélo à 3kmh comme une activité ludique de jour férié ensoleillé qui exceptionnellement vient concurrencer la PS3 - aïe pardon). C'est tout ce que je discerne de lui, il est en contre-jour à genoux sur les galets et ne cesse de taper sur les pierres avec un bout de ferraille récupéré quelque part. La mère à deux mètres est en plein reportage et filme la scène qui hélas se prolonge. Qu'il aille battre ses pierres ailleurs! 

Je tourne la tête et fixe 5 paquebots posés à équidistance sur la ligne d'horizon. Pas de règle pour vérifier, mais leur disposition semble assez parfaite. Rien ne dure, quelques secondes plus tard celui de droite vire vers le nord.

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viens danser...allongeons-nous...rien à penser...mélangeons-nous...viens danser...

allongeons-nous...rien à penser...mélangeons-nous... 

... ...

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