ô poète

Quelque chose noir, Jacques Roubaud

Je vis sa poésie comme un choque. Un concentré de force qui touche dans le mille. Je n'en reviens pas que quelqu'un puisse trouver, librement parfaitement justement arranger les mots de la sorte - c'est un virtuose. On se dit, comme pour presque tout, que chacun a accès au même capital de départ, un corps, des notes de musiques, un alphabet... Mais il y a toujours ceux qui en font des choses presque surnaturelles. Ils dépassent tout, réinventent tout. On ne lit pas on inhale ses poèmes, impression de capter les vapeurs de sa composition, de son processus d'écriture. Les mots, entre les mots, les lignes, entre les lignes, un tout majestueux qui résiste aussi à l'examen du moindre détail, zoom avant, zoom arrière, interieur, exterieur, autres univers. Un corps, un esprit tellement en vie! Peut-être si intense parce qu'il côtoie dans ce recueil la mort, le rien, le noir. Pourtant jamais ses mots ne plombent. Sublime.