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Etwas ist schief.

Der Mond liegt auf seiner runden Seite:
Eine Sichel, die es sich bequem gemacht hat.
Eine geschliffene Klinge.

Fast sieht man sie leise schaukeln,
lachend am kalten Himmel,
über unseren Köpfen scheinend,
doch von unserem Kummer hat sie keinen Schimmer.

Vom Starren kullert eine Träne
in die klirrenden Kälte.
Wie wäre eine andere Welt?