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Un dimanche à Télégraphe,
la neige ne tombe presque pas,
pas de soleil seulement sa trace, une vague tâche sous le ciel blanc,
envie d'y placer un stéthoscope pour l’ausculter,
il a l'air blême mais pas éteint sous sa couette d'opaques nuées.

L'air froid s'emballe entre les barres d'immeubles, fraternelles elles se serrent et ne lâchent rien.

Seul dans le blanc-beige ambiant de ces hauteurs en mal de printemps, février indifférent propose une trêve -
dans le nord-est dimanche on rêve.

Par Pelleport téléporté de petit bout en petit bout de montée, on avance vers Télégraphe à sauts de puces,
alors que Paris vient de raccrocher, en bas sous sa chape grise.