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Der Himmel giesst die Stadt wie graue Pflanzen,
die schon lange nicht mehr wachsen,
gewaschen werden wie graue Alte,
die davon nicht jünger wirken,
nur klarer erscheinen in ihrem grau,
gegen den dunkelgrauen Himmel.

Alles quillt und perlt gegen Beton und Asphalt,
der Himmel scheint nie ausgewrungen,
unendlich tief und voll ist das Grau,
das über uns grollt.

Wir schöpfen so viel wir können -
es gilt im Nass der Gestalten
die Hoffnung trocken zu halten.