Le réveil du dimanche. Tard, les muscles endoloris, la tête lourde, clouée au lit. La nostalgie du dimanche. A la tête lourde s'ajoute le coeur gros. On pèse des tonnes, le dimanche. Trop de personnes manquent, trop de corps absents. Le cafard du dimanche. Les idées noires pullulent, notre intérieur est couleur bleu marine, coup de blues, envie d'autre part, toujours cette envie d'ailleurs. Un thé chaud et des toasts au miel font du bien. Une fois quitté la cuisine, semblant de refuge, la petite boule de chaleur que l'on peinait à construire dans notre ventre éclate et tiédit, écrasée par une main de fer. On ne s'en sortira pas, du dimanche, il faut attendre qu'il passe. Sur mon lit, comme sur une île, je suis chasseuse d'idées, penseuse torturée, rêveuse abandonnée.
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